ELES VENCERAM!

E eu nem sei porque estou rindo. Choveu canivete, entortei o nariz
(bêbado), num tombo imbecil qualquer, comas alcoólicos ocorridos
dentro de uma determinada periodicidade, o caos comendo solto e essa
merda toda. Já escrevi sobre tudo isso em textos anteriores deste
blogue, até pus colaboradores, mas estes se mostraram com menos saco
do que eu para alimentar essa pocilga.

Na história de toda a humanidade, não sei de povo algum que tenha
conseguido deter os hunos, e é justamente sobre isso que escrevi neste
blogue, seja através da ficção ou não, todos nós temos os nossos
próprios hunos, coisas com as quais não conseguimos lidar.
Continuarei cortando os impulsos e dando os meus butinaços por aí, a
prosa nunca foi o meu forte e agora há uma voz alta e clara, a mesma
de sempre, anunciando o que eu queria ignorar.

Eles, os hunos, venceram.

Quarta-feira de cinzas

Vamos levar a sério e fazer direito

Se é pra se afundar, pelo menos que o troço seja bem feito.

Carta

É, Júlio, tu não é mais nenhum guri, com teus 25 anos e estes fios de cabelo branco na cabeça, tua aparência é de trinta e poucos, rabugento como um velho de 60, tarado como um rapaz de 15.

Esses teus escritos não te levarão a lugar nenhum, tu tá te afundando, cara, precisando se emboletar e beber para lidar com as pessoas, as mulheres não te aguentam por muito tempo, tu continua agindo por impulso, apostando tudo e perdendo tudo, se jogando contra as paredes, amanhecendo na rua.

Teu último coma alcoólico foi o pior de todos, o oitavo, se bem me lembro, e nem quero me lembrar disso. Tu me envergonha, cara. Não quero ser escritor quando crescer.

ass: teu filho

O pior de todos os hunos

Estraguei tudo. De novo. Como sempre.
Sempre tive meus hunos, coisas externas com as quais não conseguia lidar, reter, deter, minha estadia nesse mundo tem sido uma sequência ininterrupta de fracassos e tropeços, com breves lampejos de vanglória.

Surtei nesse quartinho de merda, uma barganha atrás de outra, com medo da solidão à qual já deveria estar acostumado.

Hoje sou meu próprio huno, esse eu conheço muito bem, o que dificulta ainda mais, pois qualquer coisa que eu possa vir a fazer contra, será para eliminar a mim mesmo.
Por essa eu não esperava.

     O Perdedor



Ainda consigo ver os fatos
acontecendo de forma tão nítida,
que em certos momentos
 a dor chega a ser latejante.

Vivo,
respiro,
e enxergo
tudo a minha volta.
E isso basta para compreender
o quanto a vida é
medíocre e barata.

Ela usa todas as energias
ao longo da existência,
e descarta como
uma puta qualquer.

No final tudo é perda,
perde-se quando ganha.
Tudo esvai-se com rapidez.

A realidade é tão cretina,
e a emergência em sentir-se alegre
é tão precisa
quanto o sangue correndo e
espalhando-se dentro do corpo.

A busca por algo recompensador
surge a cada segundo,
precisa-se ser feliz,
completo,
de tudo disposto.

Ganhadores,
vencedores,
detentos da verdade,
completos,
o tudo.

E no fim,
o nada.
Nada além que carne e ossos,
corpos andantes,
em busca da perfeição.

Brindemos a morte enquanto vivos estamos, respeitando aqueles que já não brindam e estão a sete palmos de terra. Que a vida seja aproveitada como um passeio na floresta, aguardando seu desfecho onde o fim de outro inicio se começa.

Os copos se chocam.

Portugal, 18--. Era agosto e um vento uivante mantinha todos dentro de suas casas. Bebíamos num bolicho chamado "não lembro". Quatro, cinco ou seis garrafas de vinho foram o suficiente para que um dos gambás - ou aspirante - coloca-se algo para fora. Pois assim se sucedeu, depois de vomitar toletes gomosos - cremes gástricos que fediam à carniça temperada, começou:

- Dessa vez lembro-me que caguei as calças! Ocorrera à exatos dez anos atrás, inesquecível - diabólico! - marcou minha alma como o ferro em brasa há de marcar a pele dos que o merecem. Diz-se que o Diabo em pessoa anda pelo mundo, fantasiado de pobre, de mulher e de criança - tentando os filhos Do Homem, com promessas e mentiras. Pois bem, creio que desta vez o fazia na forma de um menino...

Todos nos ajeitamos nos bancos, apinhando-se diversas pessoas na volta do velho corcundo que de súbito tomara a atenção de todos os que escutaram a vaga introdução de sua história. Pediu um cigarro que foi-lhe dado. Fumou-o pesadamente enquanto pediam pelo continuar de seu depoimento. Estava bem ao seu lado e ouvi de toda a narrativa, podendo-a transcrever com exatidão:

- Borrei-me - sim! - mas não sou covarde, veja bem. Estava na rua - dormindo na rua - era madrugada, fazia frio, estava bêbado, com fome, congelando... mas nunca fui um covarde. As noites de calçadas negras e horizontes embaçados são hostis à vista; sempre acompanhadas do semi-oculto, um perigo iminente, uma atmosfera inquieta, rasgada apenas pelos grilos demoníacos em uníssono. Eu adormecia em nichos sombrios, onde conversava com figuras vagas e mortiças, emergentes dos cantos menos conhecidos da cidade. E numa destas noites - lembro-me do luar esverdeado escorrendo do céu -, meio dormindo, meio acordado, vislumbrei pequeno vulto em meio às nevoas noturnais que envolviam as casas e esquinas...

- ERA UMA CRIANÇA E DISSE-ME SER SEU PAI!!! MAS COMO - COMO?! - SERIA EU SEU PAI SE - E O INFERNO É SABEDOR - SOU UM DEMÔNIO FUGIDO DAS GARRAS DO PRÓPRIO SATANÁS?!!!

Seu corpo esfarelou criando uma nuvem de podridão e terror.

Roleta-russa

Ondefoipararolimite?nãoénumquartorodopiandoqueteremosaresposta.segureagolfada.oumetaodedonagoeladumavez.amoedapodeter4oumaislados.encaretodasaspossibilidadesetomeumadecisão.nãodevemosficarestagnadosnestelixo.nãofaçaperguntas.osgrilosnãoteentendem.segureaspontas.oupercaocontroledevez.fecheosolhos.estáchegandotuavez.tuéabaladestaroleta-russa.

Lembro de um par (claro) de olhos castanhos por de trás dos aros de seus óculos. Como um animal arisco, hesitante. Espiando o ambiente o qual faz-se integrante, ainda que não voluntariamente. São tempos difíceis, todos possuímos coisas pendentes... uma esteira infinita de circunstancias e oportunidades, ora aproveitadas com exito, ora não...

Da-se jeito.

- Abandonar o Navio!

 Perdemos nossos empregos; por picuinhas, eu sei, não temos mais aquela insana vontade de trepar em qualquer lugar por aí também. E nem mesmo a boemia nos interessa mais, eles tomaram conta, perdeu a graça. Perdemos o respeito um pelo outro, brigamos, descemos o sarrafo. Perdemos nossas economias em máquinas caça-niqueis, principalmente aquela do Nosso Bar. Culpa daquele desgraçado do Cachoeira. Perdemos nosso status de bons vivants, vendemos nossa coleção de discos por mixaria, meu LP do Liverpool também se foi.

 Façamos a média de todas as tragédias. Tem uma balança logo ali. Perdemos tanta coisa, mas ainda temos nossa dignidade, o brabo é que esqueci onde pus a minha, já que sempre a deixava em casa, para não correr o risco de perdê-la por aí.

 Procure-a na privada, quem sabe não esteja lá, pois a descarga está estragada há 5 meses, talvez ela esteja boiando.Vamos, pegue as luvas de borracha e um prendedor para o nariz.

 Senão fudeu.

Escrever é fácil, o difícil é absorver a mensagem e usar para sí próprio. Vinícius Englert.

Lâmina

Uma torneira pingando. Cortinas fechadas. Ela chorava, agachada num
canto, não estava confusa ou indecisa, simplesmente aguardava o
momento certo, pois sabia que era inevitável. Olha para a lâmina que
deixara entre seus pés e para a sombra que os poucos móveis faziam na
parede de tom pastel.
Então uma certeza se apossa dela, e sente como se um fósforo tivesse
sido riscado entre seus olhos. Suas lágrimas secam.
E agora não era somente a torneira que pingava.

Preciso ficar bêbado para suportar as pessoas e essa vidinha
contraproducente. Acho que pelo menos o que escrevo venha a valer
alguma coisa (falo dos poemas, não isso), estou juntando material para
o meu livro de estréia, totalmente independente e fadado ao fracasso,
mas foda-se.

Agora mesmo estou escutando Etta James e tomando cerveja no bar 666.
Concentrem-se no que escrevo, não na minha pessoa, sabe como é:
ranzinza, arrogante, enfim.

Trocando-me por merda, sai-se no lucro.

Espetáculo

 10:36. Eu detesto chegar em casa de manhã, ainda mais numa segunda-feira. Fui ao puteiro ontem. É. Fazia tempo que eu não explodia a cabeça do meu pau dentro de uma buceta. E cheguei incólume, sem arranjar nenhuma confusão, talvez por causa da
cocaína, que me deixa mais pragmático e sóbrio, o problema é a cartilagem do meu nariz, que já anda toda esgualepada. Tem gente que usa cocaína em supositório, para evitar esse tipo de coisa. Não faz meu estilo. Não mesmo.

 Não sou o genro que todos os pais gostariam de ter, e ser um sujeito exemplar não está na minha lista de início de ano. Essa lista sequer existe, na verdade. Sou um desajustado, eu sei, não me enquadro nos padrões da sociedade, seja lá qual for esse padrão. Também não me orgulho do que tenho feito, ou do que farei depois disso.
 É isso aí. O Espetáculo da Decadência, terminando seu 1º ato. As cortinas se fecham lentamente.

 Clap, clap, clap, clap...

Expresso

 -Agora ninguém sabe onde estou, -disse-me ele, enquanto aguardávamos sentados num banco pelo ônibus -nem conseguirá falar comigo ao telefone, ele estará desligado, ao menos para aqueles que quero. Só falarei com quem eu quiser. Encontrarei quem eu quiser. Isso tudo porque cansei, entende? As pessoas me sugam e não sobra muita coisa. Não vá pensar que eu seja esnobe, arrogante ou me achando superior ao ignorar a todos, mas é que não tenho nada a oferecer, por enquanto. Eu não devo satisfações nem explicações de natureza alguma. Agora ninguém sabe onde estou. Ninguém. E é isso que eu chamo de liberdade.

 Eu desconhecia aquele sujeito, nunca o havia visto na vida e tampouco sabia porque começara a falar tudo aquilo comigo. Seus olhos eram tristes e apertava de vez em quando o olho esquerdo, como se sentisse dor de cabeça ou algo parecido. Cheirava a bebida e acendia um cigarro atrás do outro, sua mão tremia.
 Quis perguntar a ele o que o havia deixado naquele estado, mas fiquei em silêncio. Embora ele me parecesse confuso e perturbado, senti que suas palavras eram verdadeiras e decididas. De repente ele puxa um caderninho do bolso do paletó e começa a escrever alguma coisa. Depois pára e fica com uma expressão vazia no rosto, parecendo ter esquecido do que ia escrever ou perdido o ímpeto, e muda para uma cara de dor. Eu não poderia ajudá-lo, e temia que ninguém pudesse fazê-lo.
 Então avistei meu ônibus, despedi-me dele e subi no veículo. Lá dentro, através da janela, vi-o ainda sentado, olhando para o nada.

 Talvez seu ônibus nunca viesse.

Passeio pela Rua da Barca

 Cocktail de fermentado de cana com extrato de gengibre e carvalho. Parecia bom. Comprei também dois pacotes de bolacha salgada e dois maços de cigarro. No curto período em que andei por aquela maldita rua (lixeira a céu aberto) eu me lembrei que haviam alguns poemas num dos meus blogs que estavam programados para serem publicados na terça-feira (grande merda).
 A noite passada foi terrível. Bebi tanto que esqueci onde estava, acabei faltando com meus amigos e ainda por cima caí de cara no chão, entortando um pouco mais o meu nariz.

 A insônia voltou com tudo (eu não disse "Sônia", e mesmo se fosse ela, seria um desastre igual). E isso vem a calhar com o título deste blog. A insônia é hoje um dos meus hunos, não consigo lidar com ela, detê-la, retê-la. Os remédios ajudam um pouco, mas acabam criando uma dependência no infeliz do insone. Outro dos meus hunos são as pessoas. Nunca gostei de multidões e chego a suar gelado, fazendo um esforço titânico pra suportar o troço, mas há lugares específicos onde me sinto bem, mesmo que lotados. Para o meu azar, a maioria deles são bares.

 O sol já estava no horizonte. Dobro a rua e vejo um cusco sarnento e rengo, todo fodido, que estava no outro lado da calçada. A gente se olha por um instante e depois seguimos, cada um, para sua vidinha miserável, ele entra na rua da direita e eu, na esquerda.
 Éramos iguais, e aqueles que assim o são jamais cruzam o caminho um do outro, andam em vias paralelas. E o cachorro sabia disso.
 Até mais do que eu.

A lista invisível

 Alguma coisa foi perdida. De novo. Digo "de novo" justamente pelo fato de já ter escrito sobre isso antes.
Mas agora é um pouco diferente, perdeu-se algo aparentemente de maior importância (digo "perdeu-se" porque não sei se fui eu que perdi ou o quê), quase palpável. Desta vez eu estava prestes a descobrir, mas fui atrapalhado por conjeturas e pensamentos aleatórios. Talvez a noite, com suas criaturas endoidecidas e vivas tenha se transformado num cenário sem graça, com gente vazia em disputas de vaidade e de olhares de superioridade. Pode ser que ELES tenham perdido algo; em bares, mercados, no trabalho são todos iguais, com o mesmo rosto e com gestos e frases previsíveis.

 O problema do mundo são as pessoas e veja bem, estou nessa também, só que eu levo uma ligeira vantagem por saber disso. E sempre que algo é perdido, ganha-se outra coisa de igual valor, de acordo com a lei da troca equivalente. Corrijam-me caso eu esteja errado, posso estar falando um monte de asneiras, mas são asneiras sinceras e interessadas. Sim, estou preocupado. Comigo mesmo, é claro, temo que o grande problema seja eu. E neste exato momento sinto algo escapando de minhas mãos, tal qual um carrinho de supermercado lotado descendo ladeira abaixo.

 A lista de coisas perdidas está aumentando.

Entrevista de emprego

 - Veja, - ele abaixa as calças e caga em cima da mesa - merda. Essa é a merda derivada de alguns risólis, salgadinhos e a cerveja que bebi ontem. Mas não fica por aí, essa bosta é a resposta para a tua pergunta, - veste as calças e senta novamente na cadeira - é a minha reação muito bem colocada, diga-se de passagem, àquela sujeito que me roubou a namorada, com uma verborréia decorada da wikipédia; essa merda também vai para ela, pro cafetão que me expulsou do puteiro, à tia suja do boteco que me chamou de alcoólatra, à revista "alternativa" que não quis meus textos e que publica gente muito pior do que eu, aos filhos da puta que por nada me espancaram na rua, etc.

 Não estou profundamente indignado, acontece que este bostalhão à nossa frente é só a minha reação, como eu disse, nada de mais. Ah, eu pensei melhor e não vou querer esta vaga, eu iria perder muito tempo pra ganhar tão pouco, não nasci pra isso, me desculpe, sou escritor. E este vosso sistema de hierarquias é repugnante, não me admira todas essas demissões e aqueles funcionários com cara de facínoras que encontrei no corredor. Bom, tenho que ir, preciso comprar papel higiênico e tomar um banho.

 Tenha mais sorte com o próximo entrevistado.

O casal - PARTE FINAL: CABARET MOLOTOV

 "Lembra quando começamos a namorar? Prometemos não esconder nada um do outro, mas
isso não era necessário, nossa comunicação sempre se deu através de uma espécie de
telepatia. Mas enlouquecemos, e era para ser assim mesmo, só não sei em que dado
momento nós saímos do mundo da razão. Tudo que solicitei que tu fizesse foram
ordens que recebi, sem contestar; mas precisamos pôr um fim nisso. Não somos mais
nós mesmos, estamos sob estado de sítio, não temos controle sobre nossas vidas.
Morremos há muito tempo atrás e não faço a mínima idéia de quem ou o quê está no
controle agora. Tenho raros estados de lucidez. Mas chega, isso é preciso, é a
única saída, então eu peço que faça o seguinte:
 Quando anoitecer, pegue sua Magnun 44, vá até o Cabaret Molotov, chame a atenção
de todos e dê um tiro na própria cabeça. Não hesite.

 Ana".

Ele bebia tranquilamente um mocaccino numa lancheria distante do bar onde
assassinara a garçonete. Teria ele estuprado a probre ruiva? Já não tinha certeza
de mais nada, e tampouco se importava. Ana realmente tinha razão, não havia outra
saída. Lembrou-se de que a arma estava no porta-luvas, avistara-a quando encontrou
o 1º bilhete de sua falecida esposa.
 De repente, sua visão fica totalmente escura, escuridão esta acompanhada de um

zumbido em seus ouvidos.

 Acordou dentro do carro, já era noite. O acendedor de cigarros na sua língua

deixou-o mais desperto.
 - Melhor que cocaína - disse consigo mesmo.
 O smog tomava conta daquela cidade úmida e suja, prostitutas berravam ,

endoidecidas e fissuradas. Junkies em meio a ratos e lixeiras falavam de Glória e
Redenção.
 Ele teve vontade de matar a todos e , inclusive, sentia-se parte daquilo, então
carrega o tambor do revólver e parte para o Cabaret Molotov.

 - Que vai ser, hein, meu chapa?
 - Bacanora.
 - Veja bem...o senhor sabe...esta bebida é proibida por aqui...
 - Esta pocilga toda é proibida. Veja.

 Um sujeitinho de bigode e chapéu-coco tocava um vaudeville no piano, enquanto
executivos gordos e ensebados babavam em cima das moças. A decoração era inspirada

nos anos 20, e os frequentadores, inspirados na idade das cavernas.

 - Traga minha Bacanora, não quero que seus miolos conheçam a potência de uma

Magnum 44, como esta.
 - Tá bom, tá bom. Bacanora saindo.
 - ...
 - Pronto. Taí. Ei, ei, ei, não bebe tudo assim não, isso é lava vulcânica, cara!

Ai, meu deus, vai dar merda...
 - Lamento muito não poder levá-los comigo - grita ele, subindo no piano -, estamos

todos no mesmo barco, e este barco já afundou na bosta há um bom tempo. Não há

sobreviventes nesse mundo!

 E rapidamente, ele atira, não em sua têmpora, mas logo acima de sua orelha

direita. Em meio à toda aquela correria, ele sequer sente seu corpo cair. O pouco

que sobra de sua cabeça fica de lado, e um filme muito ruim se passa em seu olho,

além do sangue. A cena vai ficando cada vez mais vermelha, e num último suspiro de

vida, ele se recorda de todos os crimes cometidos no passado e sente até mesmo uma

compaixão por aqueles pobres diabos.
 Só um pouco.