Passeio pela Rua da Barca

 Cocktail de fermentado de cana com extrato de gengibre e carvalho. Parecia bom. Comprei também dois pacotes de bolacha salgada e dois maços de cigarro. No curto período em que andei por aquela maldita rua (lixeira a céu aberto) eu me lembrei que haviam alguns poemas num dos meus blogs que estavam programados para serem publicados na terça-feira (grande merda).
 A noite passada foi terrível. Bebi tanto que esqueci onde estava, acabei faltando com meus amigos e ainda por cima caí de cara no chão, entortando um pouco mais o meu nariz.

 A insônia voltou com tudo (eu não disse "Sônia", e mesmo se fosse ela, seria um desastre igual). E isso vem a calhar com o título deste blog. A insônia é hoje um dos meus hunos, não consigo lidar com ela, detê-la, retê-la. Os remédios ajudam um pouco, mas acabam criando uma dependência no infeliz do insone. Outro dos meus hunos são as pessoas. Nunca gostei de multidões e chego a suar gelado, fazendo um esforço titânico pra suportar o troço, mas há lugares específicos onde me sinto bem, mesmo que lotados. Para o meu azar, a maioria deles são bares.

 O sol já estava no horizonte. Dobro a rua e vejo um cusco sarnento e rengo, todo fodido, que estava no outro lado da calçada. A gente se olha por um instante e depois seguimos, cada um, para sua vidinha miserável, ele entra na rua da direita e eu, na esquerda.
 Éramos iguais, e aqueles que assim o são jamais cruzam o caminho um do outro, andam em vias paralelas. E o cachorro sabia disso.
 Até mais do que eu.

A lista invisível

 Alguma coisa foi perdida. De novo. Digo "de novo" justamente pelo fato de já ter escrito sobre isso antes.
Mas agora é um pouco diferente, perdeu-se algo aparentemente de maior importância (digo "perdeu-se" porque não sei se fui eu que perdi ou o quê), quase palpável. Desta vez eu estava prestes a descobrir, mas fui atrapalhado por conjeturas e pensamentos aleatórios. Talvez a noite, com suas criaturas endoidecidas e vivas tenha se transformado num cenário sem graça, com gente vazia em disputas de vaidade e de olhares de superioridade. Pode ser que ELES tenham perdido algo; em bares, mercados, no trabalho são todos iguais, com o mesmo rosto e com gestos e frases previsíveis.

 O problema do mundo são as pessoas e veja bem, estou nessa também, só que eu levo uma ligeira vantagem por saber disso. E sempre que algo é perdido, ganha-se outra coisa de igual valor, de acordo com a lei da troca equivalente. Corrijam-me caso eu esteja errado, posso estar falando um monte de asneiras, mas são asneiras sinceras e interessadas. Sim, estou preocupado. Comigo mesmo, é claro, temo que o grande problema seja eu. E neste exato momento sinto algo escapando de minhas mãos, tal qual um carrinho de supermercado lotado descendo ladeira abaixo.

 A lista de coisas perdidas está aumentando.

Entrevista de emprego

 - Veja, - ele abaixa as calças e caga em cima da mesa - merda. Essa é a merda derivada de alguns risólis, salgadinhos e a cerveja que bebi ontem. Mas não fica por aí, essa bosta é a resposta para a tua pergunta, - veste as calças e senta novamente na cadeira - é a minha reação muito bem colocada, diga-se de passagem, àquela sujeito que me roubou a namorada, com uma verborréia decorada da wikipédia; essa merda também vai para ela, pro cafetão que me expulsou do puteiro, à tia suja do boteco que me chamou de alcoólatra, à revista "alternativa" que não quis meus textos e que publica gente muito pior do que eu, aos filhos da puta que por nada me espancaram na rua, etc.

 Não estou profundamente indignado, acontece que este bostalhão à nossa frente é só a minha reação, como eu disse, nada de mais. Ah, eu pensei melhor e não vou querer esta vaga, eu iria perder muito tempo pra ganhar tão pouco, não nasci pra isso, me desculpe, sou escritor. E este vosso sistema de hierarquias é repugnante, não me admira todas essas demissões e aqueles funcionários com cara de facínoras que encontrei no corredor. Bom, tenho que ir, preciso comprar papel higiênico e tomar um banho.

 Tenha mais sorte com o próximo entrevistado.

O casal - PARTE FINAL: CABARET MOLOTOV

 "Lembra quando começamos a namorar? Prometemos não esconder nada um do outro, mas
isso não era necessário, nossa comunicação sempre se deu através de uma espécie de
telepatia. Mas enlouquecemos, e era para ser assim mesmo, só não sei em que dado
momento nós saímos do mundo da razão. Tudo que solicitei que tu fizesse foram
ordens que recebi, sem contestar; mas precisamos pôr um fim nisso. Não somos mais
nós mesmos, estamos sob estado de sítio, não temos controle sobre nossas vidas.
Morremos há muito tempo atrás e não faço a mínima idéia de quem ou o quê está no
controle agora. Tenho raros estados de lucidez. Mas chega, isso é preciso, é a
única saída, então eu peço que faça o seguinte:
 Quando anoitecer, pegue sua Magnun 44, vá até o Cabaret Molotov, chame a atenção
de todos e dê um tiro na própria cabeça. Não hesite.

 Ana".

Ele bebia tranquilamente um mocaccino numa lancheria distante do bar onde
assassinara a garçonete. Teria ele estuprado a probre ruiva? Já não tinha certeza
de mais nada, e tampouco se importava. Ana realmente tinha razão, não havia outra
saída. Lembrou-se de que a arma estava no porta-luvas, avistara-a quando encontrou
o 1º bilhete de sua falecida esposa.
 De repente, sua visão fica totalmente escura, escuridão esta acompanhada de um

zumbido em seus ouvidos.

 Acordou dentro do carro, já era noite. O acendedor de cigarros na sua língua

deixou-o mais desperto.
 - Melhor que cocaína - disse consigo mesmo.
 O smog tomava conta daquela cidade úmida e suja, prostitutas berravam ,

endoidecidas e fissuradas. Junkies em meio a ratos e lixeiras falavam de Glória e
Redenção.
 Ele teve vontade de matar a todos e , inclusive, sentia-se parte daquilo, então
carrega o tambor do revólver e parte para o Cabaret Molotov.

 - Que vai ser, hein, meu chapa?
 - Bacanora.
 - Veja bem...o senhor sabe...esta bebida é proibida por aqui...
 - Esta pocilga toda é proibida. Veja.

 Um sujeitinho de bigode e chapéu-coco tocava um vaudeville no piano, enquanto
executivos gordos e ensebados babavam em cima das moças. A decoração era inspirada

nos anos 20, e os frequentadores, inspirados na idade das cavernas.

 - Traga minha Bacanora, não quero que seus miolos conheçam a potência de uma

Magnum 44, como esta.
 - Tá bom, tá bom. Bacanora saindo.
 - ...
 - Pronto. Taí. Ei, ei, ei, não bebe tudo assim não, isso é lava vulcânica, cara!

Ai, meu deus, vai dar merda...
 - Lamento muito não poder levá-los comigo - grita ele, subindo no piano -, estamos

todos no mesmo barco, e este barco já afundou na bosta há um bom tempo. Não há

sobreviventes nesse mundo!

 E rapidamente, ele atira, não em sua têmpora, mas logo acima de sua orelha

direita. Em meio à toda aquela correria, ele sequer sente seu corpo cair. O pouco

que sobra de sua cabeça fica de lado, e um filme muito ruim se passa em seu olho,

além do sangue. A cena vai ficando cada vez mais vermelha, e num último suspiro de

vida, ele se recorda de todos os crimes cometidos no passado e sente até mesmo uma

compaixão por aqueles pobres diabos.
 Só um pouco.

O casal - PARTE 3: CADDY, A GARÇONETE

 Após algumas horas rodando pela cidade, ele pára num acostamento, sua mulher sabia que ele era dado à lapsos de memória, e por isso escreveu num papel que estava no porta-luvas uma lista com 2 coisas a serem executadas após o estrangulamento:
 1º: Páre em um acostamento distante da cidade, próximo à ponte, retire meu corpo do carro, passe batom em meus lábios e jogue-me no rio;
 Atirá-la na água foi fácil, o difícil foi a parte do batom, ele teve que cortar um pedaço da língua da sua mulher com seu canivete suíço, já que aquela não parava dentro da boca desta. Feito isto, ele entra no carro, acende um cigarro e risca o 1º item da folha. o 2º dizia o seguinte:
 "Vá até o bar 'Warm Beer and Cold Women' e faça sexo no banheiro com Caddy, a garçonete. Da última vez que fomos lá ela me confessou que queria te dar o rabo. Goze dentro dela, não se preocupe com isso, nem com o meu corpo boiando no rio. Eu já cuidei de tudo. Caddy está com a 3ª tarefa".
 Assim que termina o cigarro, ele dirige até o local, era perto do meio dia mas o frio continuava intenso, e estava ficando nublado. Ele estivera naquele lugar há 2 semanas com sua mulher, nunca gostou dali, exceto pela  jukebox. Sentou-se ao lado da janela, os assentos eram de um couro vermelho acolchoado, unidos às mesas de madeira. Ao avistar a garçonete, pede uma dose de vodka e assim que ela retorna com a bebida, ele diz:
 - Então...Caddy, vou ser o mais direto possível, - bebe tudo num gole só- eu tenho um puta tesão por ti e gostaria de te enrabar, ali no banheiro.
 - Como assim? - pergunta ela, fingindo estar surpresa.
 - Ah qual é? Vamos ali, eu sinto que tu também quer, pelo menos é o que os teus olhos me dizem agora.
 Ela sorri com o canto da boca e então fala:
 - Entre na última casinha do banheiro feminino daqui a 5 minutos, também tenho um envelope teu.

 Passado este tempo, ele vai até lá, certificando-se de que ninguém o estava cuidando. Caddy realmente era uma ruiva muito gostosa, e um tanto maluca; sem muita demora, eles partem para a ação, sentados na privada; ela não tirara a saia e nem a malha preta, somente a calcinha. Ao final da trepada, ela lhe dá um envelope e o beija. Durante o beijo, ele começa a sentir novamente aquele cheiro de sangue, e as vozes lhe diziam: "quebre a cabeça dela na borda da privada", aquilo era mais forte que ele, não era algo questionável e sim, uma ordem.

 - Caddy?

 - Hum?

 - Prometo que não vai doer, tá?

 - Sobre o que tu está faland...

 Antes que ela pudesse terminar, ele a pega pelos cabelos e estava tudo feito. Um som seco e mais nada. Saiu do bar sem olhar para os lados e nem para trás, saiu inclusive sem pagar sua bebida. Neste momento, uma poça de sangue se formava ao redor do corpo da garçonete. Tocava Tom Waits na  jukebox.

 Assoviava.

Loop

- Ei, posso usar teu cinzeiro?
- Pega aí.
- Ultimamente eu tenho fumado demais, sabe com é: casos fracassados, emprego de merda, morando sozinha...
- Sei.
- Olha só, eu ia me sentar naquela outra mesa ali. Tu te importa se eu ficar aqui, contigo?
- Eu não acho uma boa idéia, mas sinta-se à vontade.
- Por que tu não acha boa idéia?- perguntou ela, já se sentando.
- Porque eu não te conheço, e mesmo assim com o pouco que tu já disse, eu pude saber o suficiente.
- Como assim?!
- "Casos fracassados": isso quer dizer que tu foi abandonada por eles. Para ser largada por tanto cara, coisa boa não é.
- Pode ser o contrário. - disse ela, bebericando a cerveja e manchando a borda do copo com batom.
- Pior ainda. Não estou minimamente interessado em ser atirado por aí, a qualquer momento. E morando sozinha, já deve ter enlouquecido. Eu não tenho mais fibra pra aguentar mais uma louca.
- Do jeito que tu fala, parece que sou sempre a culpada.
- Hahaha! Não sei lidar com pessoas. Prefiro ficar sozinho.
- Mas eu gostei da tua sinceridade. É melhor assim.
- Não tenho parâmetros de comparação. Nunca fui diferente disso pra poder dizer se é melhor ou pior.
Ele acende outro cigarro e pede mais uma cerveja. Ela o olha fixamente e diz:
- É melhor eu ir pra outra mesa, então...
- Também acho.
- Mas eu gostei de conversar contigo, apesar de tudo.
- Eu já vi o suficiente. Sei que se ficássemos juntos, é certo que eu iria me fuder. Prefiro não te conhecer e nem saber teu nome.
Ela se levanta e sai, no momento em que o garçom traz a cerveja, e este comenta:

- Cara, quase toda a vez que tu vem aqui eu vejo esta mesma cena se repetindo. E é sempre a mesma mina!
Ele não diz nada.
Acaba com a cerveja.
Paga a conta.
Vai embora.
Chega em casa.
Senta no sofá.
E morre.
Como tem feito todo dia, aliás.

Sem volta

- De um certo ponto adiante não há mais retorno. Esse é o ponto que deve ser alcançado - disse o maltrapilho barbudo que mijava na parada de ônibus enquanto eu passava. Não dava pra se enchergar nada que estivesse a 5m de mim, por causa do nevoeiro, mas aquelas caminhadas noturnas ajudavam a pensar, colocar tudo em ordem e achar uma saída desse maldito labirinto que todos nós criamos, talvez de propósito, dentro de nossas cabeças. Aquele sujeito estava certo (também pudera, a frase pertencia à Kafka), no entanto a única coisa que eu sabia é que eu era um cretino incorrigível e não havia retorno. O nevoeiro ficava mais denso e de novo eu me via aguentando as consequencias de meus próprios atos.
O juiz já bateu o martelo, cara.
Culpado.