- Abandonar o Navio!

 Perdemos nossos empregos; por picuinhas, eu sei, não temos mais aquela insana vontade de trepar em qualquer lugar por aí também. E nem mesmo a boemia nos interessa mais, eles tomaram conta, perdeu a graça. Perdemos o respeito um pelo outro, brigamos, descemos o sarrafo. Perdemos nossas economias em máquinas caça-niqueis, principalmente aquela do Nosso Bar. Culpa daquele desgraçado do Cachoeira. Perdemos nosso status de bons vivants, vendemos nossa coleção de discos por mixaria, meu LP do Liverpool também se foi.

 Façamos a média de todas as tragédias. Tem uma balança logo ali. Perdemos tanta coisa, mas ainda temos nossa dignidade, o brabo é que esqueci onde pus a minha, já que sempre a deixava em casa, para não correr o risco de perdê-la por aí.

 Procure-a na privada, quem sabe não esteja lá, pois a descarga está estragada há 5 meses, talvez ela esteja boiando.Vamos, pegue as luvas de borracha e um prendedor para o nariz.

 Senão fudeu.

Escrever é fácil, o difícil é absorver a mensagem e usar para sí próprio. Vinícius Englert.

Lâmina

Uma torneira pingando. Cortinas fechadas. Ela chorava, agachada num
canto, não estava confusa ou indecisa, simplesmente aguardava o
momento certo, pois sabia que era inevitável. Olha para a lâmina que
deixara entre seus pés e para a sombra que os poucos móveis faziam na
parede de tom pastel.
Então uma certeza se apossa dela, e sente como se um fósforo tivesse
sido riscado entre seus olhos. Suas lágrimas secam.
E agora não era somente a torneira que pingava.

Preciso ficar bêbado para suportar as pessoas e essa vidinha
contraproducente. Acho que pelo menos o que escrevo venha a valer
alguma coisa (falo dos poemas, não isso), estou juntando material para
o meu livro de estréia, totalmente independente e fadado ao fracasso,
mas foda-se.

Agora mesmo estou escutando Etta James e tomando cerveja no bar 666.
Concentrem-se no que escrevo, não na minha pessoa, sabe como é:
ranzinza, arrogante, enfim.

Trocando-me por merda, sai-se no lucro.

Espetáculo

 10:36. Eu detesto chegar em casa de manhã, ainda mais numa segunda-feira. Fui ao puteiro ontem. É. Fazia tempo que eu não explodia a cabeça do meu pau dentro de uma buceta. E cheguei incólume, sem arranjar nenhuma confusão, talvez por causa da
cocaína, que me deixa mais pragmático e sóbrio, o problema é a cartilagem do meu nariz, que já anda toda esgualepada. Tem gente que usa cocaína em supositório, para evitar esse tipo de coisa. Não faz meu estilo. Não mesmo.

 Não sou o genro que todos os pais gostariam de ter, e ser um sujeito exemplar não está na minha lista de início de ano. Essa lista sequer existe, na verdade. Sou um desajustado, eu sei, não me enquadro nos padrões da sociedade, seja lá qual for esse padrão. Também não me orgulho do que tenho feito, ou do que farei depois disso.
 É isso aí. O Espetáculo da Decadência, terminando seu 1º ato. As cortinas se fecham lentamente.

 Clap, clap, clap, clap...

Expresso

 -Agora ninguém sabe onde estou, -disse-me ele, enquanto aguardávamos sentados num banco pelo ônibus -nem conseguirá falar comigo ao telefone, ele estará desligado, ao menos para aqueles que quero. Só falarei com quem eu quiser. Encontrarei quem eu quiser. Isso tudo porque cansei, entende? As pessoas me sugam e não sobra muita coisa. Não vá pensar que eu seja esnobe, arrogante ou me achando superior ao ignorar a todos, mas é que não tenho nada a oferecer, por enquanto. Eu não devo satisfações nem explicações de natureza alguma. Agora ninguém sabe onde estou. Ninguém. E é isso que eu chamo de liberdade.

 Eu desconhecia aquele sujeito, nunca o havia visto na vida e tampouco sabia porque começara a falar tudo aquilo comigo. Seus olhos eram tristes e apertava de vez em quando o olho esquerdo, como se sentisse dor de cabeça ou algo parecido. Cheirava a bebida e acendia um cigarro atrás do outro, sua mão tremia.
 Quis perguntar a ele o que o havia deixado naquele estado, mas fiquei em silêncio. Embora ele me parecesse confuso e perturbado, senti que suas palavras eram verdadeiras e decididas. De repente ele puxa um caderninho do bolso do paletó e começa a escrever alguma coisa. Depois pára e fica com uma expressão vazia no rosto, parecendo ter esquecido do que ia escrever ou perdido o ímpeto, e muda para uma cara de dor. Eu não poderia ajudá-lo, e temia que ninguém pudesse fazê-lo.
 Então avistei meu ônibus, despedi-me dele e subi no veículo. Lá dentro, através da janela, vi-o ainda sentado, olhando para o nada.

 Talvez seu ônibus nunca viesse.

Passeio pela Rua da Barca

 Cocktail de fermentado de cana com extrato de gengibre e carvalho. Parecia bom. Comprei também dois pacotes de bolacha salgada e dois maços de cigarro. No curto período em que andei por aquela maldita rua (lixeira a céu aberto) eu me lembrei que haviam alguns poemas num dos meus blogs que estavam programados para serem publicados na terça-feira (grande merda).
 A noite passada foi terrível. Bebi tanto que esqueci onde estava, acabei faltando com meus amigos e ainda por cima caí de cara no chão, entortando um pouco mais o meu nariz.

 A insônia voltou com tudo (eu não disse "Sônia", e mesmo se fosse ela, seria um desastre igual). E isso vem a calhar com o título deste blog. A insônia é hoje um dos meus hunos, não consigo lidar com ela, detê-la, retê-la. Os remédios ajudam um pouco, mas acabam criando uma dependência no infeliz do insone. Outro dos meus hunos são as pessoas. Nunca gostei de multidões e chego a suar gelado, fazendo um esforço titânico pra suportar o troço, mas há lugares específicos onde me sinto bem, mesmo que lotados. Para o meu azar, a maioria deles são bares.

 O sol já estava no horizonte. Dobro a rua e vejo um cusco sarnento e rengo, todo fodido, que estava no outro lado da calçada. A gente se olha por um instante e depois seguimos, cada um, para sua vidinha miserável, ele entra na rua da direita e eu, na esquerda.
 Éramos iguais, e aqueles que assim o são jamais cruzam o caminho um do outro, andam em vias paralelas. E o cachorro sabia disso.
 Até mais do que eu.